Algunos de antaño...

Otra vez...
 En una noche se supone oscura, 
sin luna ni estrellas y una espesa bruma,
la tétrica visión de unos árboles
desnudos, el frío que me calaba los 
huesos.
Me di cuenta de la aterradora verdad,
de que viviendo en esta ruidosa ciudad,
jamás podré disfrutar de la soledad
o escuchar un minuto de silencio.

Y el tiempo?
Como siento, y pasa el tiempo.
Porque tu piel ya no es tan suave como ántes.
Pasa el tiempo, y no a paso lento.
Porque no fué tanto lo que te perdí,
y ya no eres niño.
Pasa lento, pero no pasa el sentimiento.
Porque aún tu presencia ilumina mi vida.
Y si pasara el sentimiento, sería el descontento.
Porque sin esto yo no vivo, ni respiro, ni muero.


Hola! Soledad

Hola Soledad.
¿cómo estas? espero que bien.
¿mi corazón te ha acogido bien?
así espero.
Hola Soledad.
Te escribo porqe eres la única
que aún está conmigo, que no se ha ido.
Que no se irá.
Hola Soledad.
Ya no se si soportar, ¿compañía?
ya no siento, ¿seré acaso yo soledad
o somos dos o una en dos?
Hola Soledad.
Fiel amiga, que penestraste 
en mi mente. ¿cómo estas?
Me gustan tus silencios.
Hola Soledad.
No hables más, amo esos segundos
en que tú estas más, mas presente
que yo en mi propia mente.


De pronto...
Hace afuera un mundo nuevo, una mañana tranquila que se demuestra ante mis ojos fresca y pura, blanca, celeste y tonos grices, verdes y cafés.
Todo el mundo cubierto por un manto blanco que parece purificar todo, gozando de este paraje me detube un segundo a meditar. Y derrepente el paisaje se volvió tosco, frío distante y lejano. Una pesadilla blanca y fría, la noche se acercaba amenazante. Y las escribían mi sentencia.


Confieso:
Sinceramente he de confesar, que nunca creí que me volviera a enamorar.

Si pudiera volar
Si puedira volar he irme de este fantástico lugar,
ten seguro que me iría aunque este sea un sueño
hecho realidad.
Porque todo parece perfecto, pero por dentro
todo está al revés, de tanto que esperé este momento
se me olvidó que lo estaba esperando y de pronto
ya no lo esperé más.




 

arritmico

 Septiembre, Santiago

Y qué es del hombre, si no su nombre, su historia.

Qué es la vida si no un eterno vaivén de emociones.

Qué es un tren meciendose suavemente sobre el riel, 

alejandose al infinito, dejando tras el un ritmico latir,

un corazón roto, quizá... Una vida, un sueño, una ilusión.

Qué es una esperanza, si no aferrarse desesperadamente 

a un sueño, una idea que se devanece con el tiempo.

Busco tan solo un segundo que me sea eterno, 

eterno contigo, eterno estar allí y yacer sobre mi manta,

eterno abrazo, de sentir tus brazos que me encierran,

que aprisionan mi aire, mi amor por tí, con la intención

quizá de no dejarme ir, con la intención quizá de, como yo, 

hacer eterno lo infimamente pequeño e insignificante.

Creo en el devenir de las cosas, en que la verdad no es más

que simplemente esto. Amo el amor que por tí profeso, único,

porque eres el único, aunque hayan muchos más, eres él. 

Eres y serás eterno en mi mente, desde ahora, para siempre,

porque contigo ya no llueve, contigo es caos que me apacigua,

contigo siempre hace buen tiempo... el tiempo eterno que busco.

Agonía

Las personas mueren, mueren cuando son olvidadas.
Mueren cuando sus vidas pierden el sentido inventado,
mueren cuando muere en ellos un latido aletargado.

Las personas mueren, mueren cuando son olvidadas.
Sus recuerdos son como polvo, que se pierde en un arenal,
su vida es como un recuerdo que se ahoga en el mar.

Las personas mueren, mueren cuando son olvidadas.
Y se pudren sus corazones en cajas de carne muerta,
sus ojos se apagan, se opacan y se cierra una puerta.

il cuore artista

settembre, Santiago

Gli artisti sono colpiti da una pazzia travolgente, il ritmo acceletaro della sua mente non gli lascia tranquilli. Hanno una connessione fortissima tra la mente e il cuore. Il suo pensiero é pieno di sentimenti, di Amore, delusioni... Gli artisti sono tutti cuore. Il cuore invade il suo cervello, sono tutti sensi. 
Gli artisti sono un pó matti, sono iperattivi, perche hanno dentro un' energía incontenibile, che gli spinge a creare, a fare, a essere l'attore principale della sua vita, a esperimentare, a volere sempre di piú, di piú... di piú...


E cosa resta a quelli, che hanno il cuore artista, e la mente di scenziato. 
Anche se la scienza é piú vicina all' arte di quanto uno possa immaginare...
é frustrazzione eterna di un sentimento, una mente che vuole sapere, sempre di piú, un curoe che vuole sentire, sempre di piú...

espejo

Septiembre, Santiago

Quizas, quien sabe. A lo mejor te quedes conmigo hasta el final. 
A lo peor no nos vemos nunca más. 

De esta vida nada espero. Nada.

Así de fácil, así de simple. 

Nada.

Quizá mañana haya lágrimas cuando te vea partir. Si que las habrán. 

Quizá sonrisas, al recordar. 

Incertidumbres, miedos, dudas... 

Eso es lo que son las divagaciones, y nada más.

Hoy no tengo preguntas para ti, ni para el cielo, ni para mi. 

Hoy estoy segura de que me siento feliz, y con eso me basta.

Hoy...

 ...precisamente hoy estoy segura de que no temo, si no que te amo.

Eso me basta a mi. Soy feliz amando así. Quizá, tú me correspondes, quizá tú también me amas.

Pero soy feliz con solo saber que te amo, verdaderamente, sinceramente, abnegadamente.

Y quizá alguien diga "ingenuamente"...

La luna brilla con su palidez abitual, mi lecho vacío...

apesumbrado el pecho, hace un poco de frío...

esque, extraño... extraño tanto, tanto, tanto...

a quien amo tanto... tanto, tanto...